ALGO MUY MEDITERRANEO (Serrat, que te den...)

Pues sí, creo que la situación que sigue es muy propia del surfer de mar de ola escasa, como es este Mediterráneo nuestro. A saber:

- llevar un montón de días de plato
- que en ese tiempo entre apenas un baño lamentable que dura tres horas y que sólo sirve para quitar el mono un rato... y no te enteres o no puedas ir
- irse agobiando progresivamente pensando que a este paso se te olvidará cómo se hace eso del surf o ya ni podrás remar con el traje de invierno.
- tener un amigo que surfee en ............ (escriba sobre la línea de puntos la zona geográfica o localidad con olas en la que resida su amigo cabrón)
- que te mande esto que sigue, acompañado únicamente del siguiente texto: "pues por aquí seguimos sin olas. Como siga así estoy pensando en dejarlo. JUAS JUAS JUAS". En negrita y a tamaño grande, la letra, además.

A la mierda la intimidad, la protección de datos personales, la invulnerabilidad de los correos electrónicos y demás. Esto es un abuso a un pobre mediterráneo que no tiene la culpa de haber nacido aquí, y más teniendo un padre gallego, al que no sé qué **** le movió a mudarse. Bueno, sí lo sé, mi madre; pero podría haberse ido ella a Galicia, leche!

En fin, que tener buenos amigos no significa que esos amigos no sean unos cabronazos... :0)))))))))))))))))))))))

Aunque en realidad, bien mirado, ni va en tablón ni es una ola mediometrista, así que en realidad no me da ninguna envidia, pffffffffff.

El email me acaba de llegar. Con meros efectos comparativos, adjunto el estado actual de alguna de nuestras olas de referencia. Y no nos quejemos, que aún hay ligeras ondulaciones: si es que la culpa de no surfear es nuestra por medir más de 15 cm. de altura; esto a mi Playmobil del post anterior no le pasaría...

Y qué le voy a hacer si yo-o
nací en el Mediterráneo,
nací en el Mediterráneo...

Pues sí, qué bonito es esto de ser mediterráneo, que le den por saco de una vez a Joan Manel Serrat, hombre ya...

OTRA DE SURF DE ANDAR POR CASA

Bueno, los que sigáis este blog y/o conozcáis mi manera de entender el surf sabréis que me da cierta urticaria esa manía que en otros lugares tienen de descalificar el interés que algunos mediterráneos podamos tener por la cultura o la parafernalia surf como un defecto producto de la obsesión causada por la falta de olas que nos impide surfear más a menudo.

O sea, que hacer surf y tener interés por el mundo y la parafernalia automovilística o musical -.por mentar algunas adicciones coleccionistas extendidas- resulta normal; pero hacer surf y tener interés en la iconografía surfística no lo es. Extraño...

No tengo muchas ganas de insistir otra vez en el tema, que luego me salen reflexiones de aquellas de cuatro páginas que no se lee nadie y tengo que buscar muchas fotos para dejar respirar las entradas y hacerlas amenas. Pero vamos, que es lo de siempre. Si los que nos gusta la parafernalia retro-cutre-surf fuéramos franceses, hasta nos podrían llevar a un museo. Pero como somos de aquí...

¿No me creen? Bueno, vean como prueba la portada del libro Surfing Visual Arts que adjunto –interesante catálogo de objetos retro y no retro relacionados con el surf, de autoría por cierto del Sr. Padre de Pandora Decoster, longbordeuse ella a la que hemos podido ver en diversos festivales en los últimos años y cuya peculiar remada mantis-style habrá podido observar cualquier asiduo a la Cote des Basques- el material del cual, el que aparece en el libro, digo, fue objeto de una gran exposición en Biarritz este último verano. Claro que el buen hombre, de nombre Roger, tiene mucho más material del que podremos tener nunca cualquier aficionadillo de por aquí...

¿Y a cuénto de qué viene todo esto?

Bueno, en fin, verán... Hay gente que va el domingo al kiosko a comprar El País, El Periódico, El Mundo, Público o el ABC (o hasta La Razón, que alguien habrá que lo compre si lo siguen editando) y salen cargados de tazas de los Beatles, películas de cine en formato cajita y con el director’s cut, colecciones de muñecas, dvds para niños, fascículos varios o revistas de coches, motos o baloncesto... y otros resulta que salimos con lo que ilustra estas fotos. Un fantástico Playmovil surfero... :0))))))))))))))) Eh, eh, sólo por unos modicos 1.95 euros...

Lo dicho, que menos mal que en casa ya me conocen. Por cierto, unas breves notas "técnicas":

- el diseñador del muñeco no ha hecho surf en su vida. Observen lo retrasado de la posición de los pies. Si aún fuera tablonero... O eso, o el diseñador es un neo-surfer catalán, que ese estilo de piernas rígidas y punta de la tabla apuntando al cielo se ve mucho por aquí.

- ¿por qué han elegido un diseño tan radical surfochentero para los colores? Si los Surf Punks lo hubieran conocido a tiempo, seguro que lo hubieran usado para una de sus fantásticamente horteras portadas de disco. ¡My beach! ¡My wave!

- ¿Soy un poco neuras o el muñeco tiene ciertos rasgos hawaiianos y se parece a Sunny Garcia con pelucón?

Qué duro es dormir poco y mal, luego salen este tipo de posts... Y eso que el sábado hubo mini-baño, que si no aún hubiera sido peor.

VUELVE EL HOMBRE

Con Jose, conocido surfer de la costa sur de Barcelona, inicié hace ya un tiempo este blog (no busquen el post, que ya no está, que había algunas frases bien intencionadas pero potencialmente equívocas para quien no sepa leer dobles sentidos y fue por ello eliminado, asumo mi culpa) , así que haber recibido estas magníficas fotos convierte éste en un buen momento para traerle de vuelta.

Tal y como lo ven, cualquiera diría que es un local agresivo devorador de haoles, como los que curraban -merecidamente- a un imberbe y cretino Keanu Reeves en las duchas en una escena de Point Break (aquí Le llaman Bodhi); pues no, es un cacho de pan que en el agua se lleva bien con todo el mundo.

Las fotos son -una vez más- de Toni T, ese hombre que está siguiendo un proceso ya visto en varios fotógrafos de surf: alejarse progresivamente del agua para acercarse a la arena (vamos, que se nos está volviendo un perraco de cojones para meterse en el agua si no está espectacular, soleado y calentito) y cuyo trabajo gráfico, que yo he visto desarrollarse desde las fases primerizas, ya va siendo merecedor de una página web, o al menos un blog, propios.

HERE LONGBOARDS ONLY

Aquí no somos menos que en "El gran miércoles". También tenemos nuestra pintada mítica, indeleble, inasequible al desaliento e inmune al hecho de que, de cada veinte surfers que se bañan delante de sus narices, 18 sean shortboarders. Ahí está, orgullosa, en el muro sobre el espigón de Port Ginesta, en Castelldefels, junto al canal de entrada. Desde hace por lo menos 10 años. O más. Y sin que nadie se atreva a borrarla, o a pintar encima, cuando el resto del muro está lleno de graffittis. Algo tiene que da respeto e impide su desaparición.

Here longboards only!



Desde luego, mucho más un deseo que una realidad y mucho más una broma que una muestra de localismo. Esto último lo afirmo porque sé quién la pintó. Algo que me sorprendió bastante cuando me enteré, por otro lado. Un tío serio, hoy respetado padre de familia, etc... etc... Pecadillos de juventud, imagino. Y, en todo caso, mejor dejarse influenciar por "The Big Wednesday" que por "Le llaman Bodhi", que de esos tuvimos unos cuantos también... La pintada me recuerda también cómo hemos cambiado. Cuando apareció sobre el muro, en esa playa entrábamos diez personas. Yo creo que aún iba con tabla corta y todo... Hoy diez personas entran ahí "a surfear" los días que está plato... mientras otras veinte se cambian en la arena a la espera de que el medio palmo crezca a palmo.



Por otro lado, lo dicho a menudo: ser local en esta costa es lo mismo que ser gilipollas. Con 150 personas -contadas en Barceloneta la semana pasada- en el agua en un pico... ¿qué vas a hacer, pegarte con todas? En general y salvo excepciones y actitudes muy concretas, el localismo exacerbado siempre me ha parecido una actitud bastante estúpida y cretina. Pero aquí además se convierte en algo absurdo, surrealista y totalmente falto de cualquier efectividad. ¿A cuanta gente vas a acojonar, a 20? Pues aún te quedaran 130 en la sesión... Aunque hay gente que no lo acaba de pillar. No puedo afirmar la veracidad de la historia, de la que no fui testigo directo, pero me contaron que ese mismo día un surfer de origen sudamericano le partió la cara a uno de aquí al grito de "¡yo llevo tres años aquí, esta playa es mía!".

Tres años, oiga. Al parecer no sirvió de mucho que el otro le dijera que había nacido aquí...




Por otro lado, sirva este ejemplo para los que me preguntan por qué no voy a surfear a la ciudad. Yo quiero disfrutar en la medida que pueda de los baños. Y discutir tras cada ola y verme obligado a reprimir las ganas de pasarle la quilla por encima a alguien no es mi concepto de disfrutar. Así que no voy y punto, que hay muchos otros sitios.

Acompaño con unas cuantas fotos del minitemporal de antes de ayer. Lo de siempre: que si profunda perturbación, que si borrascote con vientos de sur, que si seguro bañazo... para que nos salga la mierda de mar asqueroso desfasado de viento de siempre, que sólo dejó algo de sesión digna ayer por la tarde, un rato que salió el sol y paró el viento. Al menos estaba en el sitio indicado a la hora adecuada.


Si no surfeable, estuvo bonito de ver y permitió reflexionar sobre lo duro que es estar en fase de aprendizaje. Cuando llevas tiempo en esto ya no te metes en esos caldos en ebullición. Mucho tiene que apretar el mono. Pero los dos que lo hicieron en Port Ginesta mientras estaba por allá con las fotos lo pasaron bastante mal. El duro proceso de la novatada... Inmortalizaremos a uno aquí arriba, por el esfuerzo y la dedicación. Ya sabéis, clikad encima de las fotos para verlas mejor, que si no pierden mucho.

En fin, here longboards only, ya me gustaría. De momento me conformo con que hayan olas...

BACK FROM THE WAVES II (Bonus track: REIR POR NO LLORAR)

Qué bonito es que, después de tres días de fiesta mirando un mar tan liso y plano como mi barriga hace 20 años, el mismo día en que vuelves a trabajar entre el rebote de la Tramuntana (un viento norte propio de la Costa Brava) y te llamen varios simpáticos amiguitos del turno de mañana (de esos que o no trabajan o trabajan por la tarde) para decirte que en determinados sitios hay olas glassy, tamaño hombro y con leve viento off-shore.

Qué bonito es saber que hasta las tres de la tarde no podrás acercarte, sabiendo como sabes que estos reflujos pueden durar apenas horas y que, aunque dure algo más, hay muchas posibilidades de que a esa hora haya entrado el viento térmico propio de la zona y lo haya estropeado todo.

Qué bonito es estar aquí, intentando currar, sabiendo esas cosas. Algún día aprenderé a aplicar el refran "ola que no has de surfear, déjala correr", pero de momento me sigue costando... Y es que no es lo mismo estar en casa y no ir porque no quieres, que no ir porque no puedes.



En fin, tocará consolarse con otra (después de la de los Donkeys) de aquellas canciones que uso para volver de las sesiones. Aunque no he fumado en mi vida, según veo en las películas debe hacer el mismo efecto del cigarrillo post-polvo; es decir, amplificar el placer del recuerdo de lo vivido inmediatamente anterior.

Últimamente me ha dado por repetir canciones en el cd de la furgoneta a la vuelta de los baños. No me pregunten por qué, no tengo una razón clara, pero me parece que así reproduzco y alargo el placer de la sesión.

Hoy adjunto una de un grupo del que muchos fundamentalistas indies abominan (sin razón alguna) por la millonada que vendieron gracias al inesperado éxito de "Mr. Jones" y por sus ligeros resabios de rock clásico. Ya se sabe que para muchos, cuando un grupo vende, es irremediablemente pasto de acusaciones de mediocre y comercial. No es el caso. Aunque no es ni de lejos mi grupo ni estilo favoritos, esta canción es una joya. Y llamar comerciales a alguien que saca un single de 7 minutos... Como este no es un blog de música, tampoco voy a entrar al detalle del grupo y sus miserias. Sólo digo que escuchar una y otra vez "Mrs. Potter 's lullaby" a la vuelta de una sesión me pone. A lo que ayuda esa fantástica primera estrofa, cuya letra tiene algo de sensación post-surf, con ese "nunca puedes escapar, sólo puedes moverte hacia el sur por la costa"... Yo aquí casi siempre surfeo "hacia el sur".

Well I woke in mid-afternoon cause that's when it all hurts the most
I dream I never know anyone at the party and I'm always the host
If dreams are like movies, then memories are films about ghosts
You can never escape, you can only move south down the coast


(foto: David Walton)

Acompaño una foto de una de las escasas sesiones que nos ha dejado este septiembre, a la vuelta de la cual escuché esta canción mientras giraba a izquierda y derecha por la long and winding road de las costas del Garraf. Más que nada para que no parezca que hay demasiada letra.

Y eso: que si, como dice la canción, si los sueños son como películas entonces los recuerdos son grabaciones de fantasmas, yo tengo la cabeza llena de olas fantasmagóricas...